Есть двадцать лет а есть две ночи
И для меня важнее то
Что может было и короче
Зато...


Годам к сорока пяти господин Демье, уже считавшийся большим художником, начал слепнуть.



Дождь, упав на Россию, становится льдом.
Покрывается коркой асфальт, и потом,
Если вдруг повезёт, ты вернёшься в свой дом,
Замурованный в лёд как в железобетон.

Дома может быть друг, дома может быть кот,
Дом согреет, обнимет, поймёт и спасёт,
Если только ты сможешь вернуться, ведь лёд
Запечатал прозрачной поверхностью вход.

В этом холоде птицы замёрзнут в гнезде,
Если будут сидеть, не решаясь взлететь,
И возможно прожить только на высоте,
Где разреженный пар продуцирует снег.

Словно рыба в густой охлаждённой воде
Не решается даже подумать о сне,
Чтоб во сне не замерзнуть, я прячусь на дне,
Где пока что мы можем друг друга согреть.

Святой Поликарп посмотрел на часы и понял, что времени нет.
Он начинает молиться, когда кто-то должен родиться на свет,
И тот появляется, долго живёт, а потом умирает, не зная о том,
Что две тысячи лет он прожил потому что святой Поликарп каждый месяц молился о нём.

Святой Поликарп посмотрел на часы и понял, что время не в счёт.
Он молится каждое утро. Быть может, поэтому солнце встаёт.
На вдохе читает от "Отче наш", на выдохе - "Боже Христос",
И если бы он хоть на день перестал - весь мир бы пошёл вразнос.

И если ты видишь, как камни падают вверх, в облака,
Значит святой Поликарп снова сел играть с ангелами в дурака,
И в этой игре не на жизни и на смерть - а на время, полмира падёт,
Но святой Поликарп с Божьей помощью победит - и время придёт.
Весна так и не наступила, поэтому я решил перепостить сюда старое стихотворение, которое каждый год вспоминаю примерно в это время.

Я порядком устал от московской зимы. Здешний снег,
Если и выпадает, по цвету не лучше асфальта
И не делает город светлей. В свою очередь вверх
Без тоски не посмотришь: во вретище небо до марта.

В мире вечный шаббат. В самом деле, что ни начинай,
Результат предсказуем: сломается или посадят.
Изнутри понемногу ржавеет моя голова
От вульгарных бесед о политике или зарплате.

Забываются строки стихов ненаписанных, жаль,
Эта метастабильность надолго пришла в мою душу.
Не принявший молитвы людей Бог придумал февраль,
И опять наступающий день повторит предыдущий.